«Для своих»
7 октября 2009 года в читальном зале Самарской областной юношеской библиотеки состоялся творческий вечер поэта Семена Безгинова. Мероприятия проходило в рамках проекта творческой лаборатории «Орфей».
По сложившейся традиции, вечер был организован в день рождения Семена. Как всегда творчески подошел Семен к оформлению зала. В этот день читальный зал представлял собой нечто среднее между замусоренным городским пляжем и творческим беспорядком в комнате гениального ученого: диван на боку, по полу разбросаны рваные газеты. Зрители рассаживаются в круг и начинают пить чай.
«Стихов вы здесь не услышите», - заявляет поэт. Сидя на поваленном диване, он начинает рассуждать на достаточно сложные темы. «Представьте себе берег Волги, но не городской пляж, а пустынный и дикий, где почти никого нет. Середина лета. Растет трава и всякие тополя. На песке сидит мальчик лет десяти. Он складывает из газеты бумажный кораблик и спускает его на воду. Он увлечен, целиком живет этим процессом. То же самое и со стихами. Те или иные вещи становятся интересными только когда человек живет ими».
Как в первый раз,
коснуться губ земли родной,
прижаться ухом
к ее шершавой теплой коже,
услышать мерный ход
часов вселенских,
прошептать
«сегодня я живой!»
И новыми глазами
увидеть когда-то
черно-белый мир.
Да -
все новое, живое -
смеются и танцуют
на полках книги,
и зарастают трещины
на однажды
разбитых чашках,
становятся своими
чужие,
когда-то злые люди
- и кажется
вот-вот увидишь
под их усталостью
горячие и теплые сердца.
Принять, принять,
все то, что видишь,
слышишь, осязаешь -
как свое,
как продолжение себя -
и это - да
в тебе поют, бегут машины,
и голуби сквозь
летят, стремятся к богу,
внутри и сквозь тебя
бегут составы поездов,
так четко, ладно
отбивая жизни ритм.
Как в первый раз проснуться,
и стать всем тем,
что не понимало сердце -
стать человеком Мира,
стать Миром для людей.
«Откуда все это берется? Сначала нет ничего особенного. Просто есть человек, который отличается ото всех других тем, что ему просто интересно - интересно все, и ему хочется во всем разобраться. Увидеть мир в его цельности и непредсказуемости. Человек, которому небезразлично все, что вокруг происходит».
Умирая, я не смогу стать мертвым,
живя - не смогу быть живым.
Меня меньше даже,
чем тени от важных господ,
от прекрасных дам. Умный поэт сказал бы,
что меня нет,
но он бы ошибся -
так как ошибается бог.
Я растворен солью
в стакане размеренных Будней земли -
и в том свинце,
что сегодня
разорвет на части в ираке
солдата,
есть сотая, тысячная,
неисчислимая доля меня.
И я в ветре,
толкнувшем с крыши
разорившегося бизнесмена,
в его лице
смятой тканью испуганного лица,
имя мне - легион,
несметная тысяча -
прожитых этими беспутными людьми
судеб -
все во мне, все мое,
бесцельно собранное,
и в будущем
бесцельно потерянное.
Я мог бы ответить за каждого из вас,
но я даже не тень -
просто щемящая шалость
солнечного отблеска,
дразнящего детей и убийц по утрам -
может, это единственное,
зачем я есть.
«Мальчик растет и оказывается в самых различных жизненных ситуациях - именно потому, что ему все интересно. Он делает вывод, что в мире все имеет одинаковую ценность - и упавший лист, и текущая вода, и сам человек. А что произойдет, если человек исчезнет? А ничего - пустота заполнится чем-то другим. Это - ни плохо, ни хорошо, это просто факт».
и мы проснемся -
не поверишь,
мы проснемся.
земля, эта проклятая земля
остановится на минуту,
на час,
на целую вечность.
и будет ждать,
когда мы все поймем -
все до мелких тонкостей.
предательства,
обиды,
измены,
теплые слова -
так и не ставшие
зернами,
проросшими в камне.
ты представляешь,
нам действительно никуда не надо будет бежать,
у нас будет время
выбирать самые точные на свете слова -
в которых и бог,
и радуга смыслов,
и не тени
житейской тоски.
ты представь -
нам не нужны будут дома и квартиры,
дорогие машины,
и сотни, тысячи
акробатических этюдов -
чтобы тепло и по сердечному понять друг друга.
мы проснемся -
осталась еще доля секунды,
только нужна наша кровь
и наш страх,
надо стать немного более собой,
чем обычно,
стать целым небом,
стать целым миром,
и до хруста,
и до бесконечности
расширить свое мелочное,
слабо бьющееся сердце.
и немного крови на жертвенные камни,
еще секунда - и земля остановится.
«Куда теперь идти дальше и зачем? Сознание постоянно цепляется за какие-то причины и мотивы. Большая часть наших мотивов не имеет ценности. Мы пытаемся оправдать свое существование любым способом. За всей нашей спешкой прячется одна глобальная ошибка. Единственная ценность нашего существования в том, что мы просто есть. И если это понять, то окажется, что человек - свободен. Свободен делать то, что он считает нужным».
Измеренное в условных единицах,
счастливое будущее
уже ждет нас
счастливое, несчастливое будущее,
наступающее незаметно.
Незаметно
как секунды
и годы в офисе, как минуты на казни -
стремительно и медленно
одновременно.
И кто-то за кадром
меняет кадры,
переставляет бобины с пленкой -
и это -
не нашей воли дело.
Пространство и время
владеют нами -
мы рабы доли -
доля дело нашей воли -
мы рабы себя -
сжалось до молекулы пространство -
и разошлась по монетам,
по кредитным картам,
по бутикам и вокзалам
небесная наша судьба.
И если собирать камни -
то только свои,
и за свою вину -
только это в нашей воле,
все остальное - воля чужая,
пустоты, сжатой до боли
пытающегося быть человека.
И больше не будет
революций, войн, атомных убежищ,
всеобщей паники, вымирания народов,
героической доли -
ты хотел быть только за себя в ответе -
ты только за себя в ответе -
и пустое поле -
никого рядом,
мне кажется,
это самая страшная доля.
«Все начинается с попытки остановиться и выдохнуть, посмотреть на все окружающее со стороны. С этого и начинается понимание своей честной и откровенной ответственности за все происходящее. Главное - осознать, что все начинается с нас и заканчивается нами. И тогда слово «человек», стоящее в середине предложения, становится Человеком с большой буквы, и предложение начинается с него».
Я открываю окно -
впустить
в застоялый воздух
простуженных комнат
свежий, шальной, манящий
запах дождя.
Я открываю окно -
но -
сквозь баррикады
забытых книг и стихов
несет пыль и песок
ветер -
осенний, холодный, гриппозный
ветер.
Вслед за ним
измятым листом
несется послушно
душа.
На листе –
дорог
манящие, кипящие дали,
до которых мне уже
не идти,
на листе - имена, имена, имена -
рукой чужою перечеркнуты -
их мне не вспомнить уже -
никогда, никогда, никогда.
На том листе -
планы победы,
адреса генералов,
и списки частей,
к бою готовых -
только ветер
смятым листом,
как поломанной детской игрушкой
играет и несет, и несет -
все дальше,
все дальше,
все дальше.
И мне бы за ним надо бежать -
с ног сбиваясь -
как за суетой дней календарных -
но ветер -
сын шутливого неба,
я же - пленник простуженных комнат.
Так, здравствуйте гости мои дорогие -
пыль и песок,
вы мне имя теперь -
и тяжелая память земная.
Слушала и записывала Галина Уланова
